« Un labyrinthe. Un vrai casse-tête. Elle a ça dans le sang depuis toujours la prise de tête Jez, à se demander comment elle a pu finir chez les rouges. La nouvelle Granger, tu parles ! Ouai, c'est vrai, quand on la voit au premier abord, elle a tout de la pète-cul qui passe plus de temps dans ses bouquins et ses recherches que dans les soirées étudiantes. Elle bosse dur, elle sait ce qu'elle veut. C'est admirable dans le fond. Cette nana, elle a tout construit de ses mains en partant de rien, elle s'acharne toujours à faire en sorte que les choses aillent dans le bon sens. Elle se donne du mal, elle a peur de rien. Au fond c'est peut être ça que le Choixpeau a vu en premier chez elle, pour ça qu'elle s'est retrouvé chez les lions. Parce qu'elle est prête à tout, pour elle et pour les autres. Elle parle comme un livre alors qu'elle sait jurer comme un charretier, s'évertue à aider ceux qui viennent lui quémander son aide alors que ça la gave et qu'elle est pas juste assez couillonne pour t'envoyer bouler en te disant de te démerder avec ce qui te sert de cervelle. Ouai, j'avoue, elle passe bien pour une crème cette garce. A ce petit jeu elle est plutôt douée. Mais si tu la connaissais vraiment... Bon sang, tu déchanterai sec ! Cette nana pleure sur commande. Je te jure, je l'ai vu de mes yeux. Elle pense à un truc spécial, je sais pas trop quel truc en fait, et bam, les vannes sont ouvertes ! Parce qu'elle est douée pour jouer les filles calmes et raisonnée, les gens se méfient pas. Ils la voient comme une simple tête d'ampoule un peu trop sûre d'elle. Connerie. Cette nana a vécu dans la rue. Truandait sa bouffe et celle de son vieux ensuite, faisait s'apitoyer sur son sort les tenanciers quand son vieux et elle avaient pas de quoi payer la chambre. Ouai, je sais, c'était pas par méchanceté, juste parce qu'il fallait manger à sa faim et que c'était la seule façon d'y arriver mais au final, Jez, elle a rien d'une pauvre petite mendiante sur laquelle s'apitoyer. Ce serait plus simple au fond qu'elle soit ce genre de petite chose toute faiblarde qu'on veut protéger, mais elle a besoin de personne au fond pour ça. Mais bon, elle est humaine. Elle a aussi ses petits moments de faiblesse où t'as qu'une envie c'est de la serrer dans tes bras pour la voir sourire de nouveau mais je te promet... Ça c'est pas souvent. Ou alors elle le cache, j'en sais rien en fait. Tout ce que je sais c'est qu'elle a cloué un mec pendant une semaine à l'infirmerie un jour parce qu'elle a eu peur de se faire cogner la première et qu'elle a pas hésité à menacer de se faire passer pour une enfant battue quand elle a du négocier avec ses vrais parents. Tout le monde l'oubli, ça me rend dingue. Jez, c'est une nana de la rue. Une survivante. Une vraie teigne. Y'a de la rage en elle, un truc qu'elle cache super bien mais qui se lit dans ses yeux quand on la connaît bien. Ça brûle comme du feu dans ses yeux mais vu qu'elle sait toujours quand la fermer et quand jouer les murs, y'en a pas des masses qui peuvent le voir. Même moi j'y vois pas toujours grand chose. Cette gonzesse, au fond, c'est juste une putain de braise. Une pauvre étincelle. Elle brille pas des masses en apparence, mais si ça sent le gaz, elle peut tout faire péter sans crier garde. Mais bon, c'est une obsédée du contrôle. Elle aime pas quand les choses lui échappe, ça la rend dingue. Elle a toujours besoin de comprendre le pourquoi du comment, sinon ça va pas et Merlin que c'est chiant ! Mais je crois qu'au fond, c'est justement parce qu'elle a toujours dû se battre pour avoir ne serait-ce que le strict minimum qu'elle a du mal à encaisser quand elle a d'emprise sur rien. Tout lui donner gratuitement sert à rien, ce serait la frustrer plus qu'autre chose. Pour la mater faut savoir être plus malin et y'en a pas des masses des comme ça. Le prend pas mal hein ? On peut pas en vouloir aux autres de pas la cerner d'office, c'est le genre de truc un peu mission impossible en fait à moins qu'elle en ai décidé autrement. Ouai, franchement, elle aurait fait une sacrée Serpentard quand t'y pense, mais Jez c'est pas une vipère. C'est une lionne. Une putain de lionne qui materne aussi bien qu'elle mord, alors maintenant, arrête de croire que t'as tes chances avec elle. T'es un mec cool, ça y'a pas de doute, mais si tu continues comme ça, elle va finir par te bouffer alors, tires toi tant qu'il en est temps. T'as pas les épaules pour supporter une nana comme elle.»





- « J'y comprend rien, ça se passait super bien avec lui et hier soir, la façon dont il me regardait, on aurait cru que j'allais le bouffer sur place alors que c'est lui qui m'a plaqué comme une merde !
- Te prends pas la tête, t'aimais même pas ce gars-là.
- J'aurai peut-être pu... Avec... Du temps ?
- Mes couilles. »


Vaudrait mieux pas qu'elle apprenne un jour comment il s'y est prit pour que celui-ci prenne ses jambes à son cou. Il était tenace le Serdaigle pourtant, il y croyait en son avenir avec elle. Pauvre type, il vient de s'épargner bien des peines.

Une goutte. Noire, qui s'en vient et tâche le papier.
Une goutte. Rouge, qui macule la peau.
Une goutte. Salée, qui fend le visage et expose l'âme.

Une goutte. Une seule. Un travail de précision qu'elle s'emploie à manier sans qu'aucun tremblement ne vienne perturber l'expérience. Tout se doit d'être net, impeccable. Contrôlé. Le contrôle évite l'erreur, permet de voir les choses plus clairement, de les maintenir à la place voulue. Perdre le contrôle peut avoir des conséquences néfastes, pousse le corps tout entier à dépasser ses propres limites. Il pousse à la faute, aveugle le jugement. De tout temps, elle s'est affairée de son mieux à garder le contrôle, à produire la perfection du bout de ses doigts. Mais le monde est ainsi fait que ceux qui nous entoure impactent constamment sur notre volonté et quand nous dépendons de celle des autres, le contrôle vous échappe.





Une goutte. Encore une. Par le plafond de leur abris de fortune coule la pluie qui s'abat au dehors. De par son jeune âge, elle gagne le droit de dormir sur le seul matelas informe de la cellule leur servant de chambre. A ses pieds dort le plus aimant des pères dont le corps fait grincer le parquet à chacune de ses inspirations. Une goutte. Puis une autre. Ses yeux comptent les étoiles à la fenêtre pour s'endormir malgré le froid de la pièce. Le dernier voyage a été long. Le prochain sera sans doute plus rude encore. Ses quelques années de vie ne suffisent pas à lui faire comprendre ce que fais vraiment son père. Il travaille dur, doit constamment partir d'un bout à l'autre du monde. Le Pays de Galles en ce jour, peut-être la Russie demain. Peu importe. Il n'existe pas de parent aimant plus son enfant que cet homme se tordant sur le sol crasseux de cette chambre sans confort. Crac. Crac. La compréhension est rude pour l'enfant qu'elle est alors, mais l'enfant sait ressentir tous les efforts fournis pour son propre bien-être. Il sent l'essentiel, sent l'amour et la dévotion. Ne jamais parler aux autres personnes, rester sage et attendre, c'est là tout ce qu'elle sait faire. Elle s'y emploie. Contrôle jusqu'à sa peur d'un bruit inattendu autour d'elle. Le monde alentour n'est pas sûr, il faut toujours rester prudent. S'employer à ne produire aucune vague. Au matin, elle dévore la pomme que son père cachait précieusement sous sa veste. Sa récolte. Leur trésor. Les dictionnaires des langues de pays déjà visités sont sa seule lecture. Sage. Discrète. Surtout, ne parle jamais à un inconnu. Grince le bois dans le couloir. Le monde entier autour d'elle est un inconnu.





La faim lui tord le ventre. Il n'y avait ni récolte, ni trésor ce matin. Rien que du vide, une chambre nouvelle sans aucune différence avec les autres déjà connue. Ça fait mal, la tête lui en tourne. Il n'y a eu ni récolte, ni trésor depuis le dernier matin avant celui-ci. Il a promit pourtant que ce soir il y en aurait. Lui aussi avait mal, se tordait, ses grands yeux bleus bouffis et cernés s'humectant dans leur propre détresse. Ça ne fait rien. Tant pis pour le monde inconnu. Elle a gagné en âge et n'a plus la belle naïveté des premières heures. La récolte, le trésor, ce ne sont que des larcins pour compenser les galions perdus à payer ces lieux de misère. Ça rugit. Ça grogne. Si elle se plaint, quelqu'un viendra les séparer. Si elle se fait prendre, quelqu'un viendra les séparer. Elle jurera qu'il est le meilleur père du monde, mais quelqu'un viendra, parlera à sa place, pour son bien et il s'en viendra les séparer. Il ne faut donc pas agir bêtement. Tout est son contrôle, de l'allure de ses pas à son expression d'innocence. Elle ne marche pas trois minutes que ses jambes l'amènent vers un restaurant. Non, celui-ci est trop près de l'endroit où ils vivent. Plus loin. Encore plus loin. Sa mémoire enregistre le nom des rues, celui des échoppes. On parle anglais autour d'elle et ça lui facilite la tâche. Une table en extérieur pour un restaurant bondé de monde à cette heure du midi. Elle s’assoit, feuillette un livre trouvé dans une gare qu'elle emporte partout. Anthologie des énigmes ayant forgé notre histoire. Un serveur vient. Jouer la surprise. Innocente jusqu'au fond des yeux.

- « Je peux faire quelque chose pour toi jeune fille ?
- Vous pourriez m'apporter la carte s'il vous plaît ? » Regard étonné. Il quémande une explication sans mot dire. « Ma mère a dû partir pour son travail et je dois déjeuner. »

Ça  fonctionne. Elle parle bien, comme les adultes, avec assurance. Elle lit un livre qu'aucun autre enfant de la ville n'aura jamais dans les mains à son âge. Une enfant précoce. Sans doute une enfant de bonne famille puisqu'elle n'hésite pas à préférer un restaurant à l'achat de sucreries dans une épicerie. Pas un regard sur les prix, elle choisis ce qui lui colleras le mieux au ventre pour le faire taire sans trop l'alourdir. Cela est nécessaire pour la suite. Pour la course. Pour ses jambes courtes qu'un adulte pourrait rattraper si elle se laisse trop empoter par l'appel de la viande en ragoût. Une tourte, ce sera parfait. Elle court, se trouve déjà loin quand le serveur s'aperçoit de son absence et l’interpelle par des cris enragés. Ses yeux cherchent le nom des rues. Elle suit les quatre dernières retenues avant de changer de route. Ne pas s'approcher trop près de l'hôtel avant la fin de l'après-midi. La récolte du soir est faite de pain. Plus d'inquiétudes à avoir au cinquième jour, le pays n'est plus le même. Il suffit de recommencer. De pouvoir partager ensuite. Les restaurants sont troqués au profit des supermarchés. Tout y est plus simple. Il y a du monde tout le temps et les trésors se partagent. Son père a beau crier que c'est mal, elle sait déjà qu'elle est bien plus habile que lui à cette tâche. Il pleure, se désole. Elle sait qu'il est le meilleur des pères. Sait qu'il fait de son mieux. Cet homme -là a toujours fait de son mieux.




Le monde autour d'elle tourne et s'agite. Une pièce blanche à l'odeur d’antiseptique, encombrée d'autres gens. Des inconnus. Il n'y a rien à craindre d'eux.

- « Quand la fièvre a-t-elle débuté ?
- Hier matin. J'ai pensé qu'elle avait simplement prit froid, nous voyageons beaucoup mais ça n'a fait qu'empiré ! Je suis resté près d'elle toute la nuit mais ça n'a fait qu'empirer ! »
Scarlatine.

Onze jours. L'hôpital s'en devient un lieu saint. Trois repas pars jour, un lit chaud. Aucune goutte au plafond, ni de parquet qui grince. Tout est propre. Surveillé. Contrôlé. Alors que ses forces s'en reviennent et lui permettent de sortir du lit, elle rejoint la classe des enfants hospitalisés au matin et déambule le reste du temps dans les couloirs. Méningites. Leucémie. Fractures. Traumatisme crânien. Ici tout a une solution, tout se répare. Les dames en blanc utilise du fil pour refermer la peau. Tout est son contrôle. Tout fonctionne quand dans la plus parfaite des mécaniques. Elle retient. Tout. Des mots en latin, des traitements des patients du couloir où se trouve sa chambre. Elle est contagieuse, ne doit pas approcher de trop près les inconnus. Les malades. Les patients. Les autres gens. Ceux qui parlent avec elle, s'émerveille toujours de la voir parler comme un livre à son jeune âge. Elle ne fait que parler comme elle l'a toujours fait. Ça surprend les adultes. Ça fait rougir son père autant que lorsque l'infirmière s'en vient lui apporter ses papiers de sortie. Elle se prépare à courir. Des papiers verts sortent de la veste de son père. Drôle d'échange, tout semble sous contrôle. Lorsqu'ils rentrent à l'hôtel, la précieuse montre à gousset de son père n'est plus dans la valise.







La vie de bohème a cessé. Elle s'est arrêté après l'épisode de l'hôpital et des larmes. Goutte. Goutte. Plus de chambres d'hôtel. Plus de voyages à répétition. Son père a trouvé du travail dans cette Angleterre qu'ils ont quitté tous deux quand elle n'était encore qu'un bébé. Dans ce lieu qui le premier s'en devient familier, les questions imposables finissent par s'arracher. Elle se doit de connaître la vérité. Mère morte en couche. Cela arrive, il y a des complications parfois. Comme pendant l'épisode de la scarlatine. Cela arrive. Parfois, les mamans meurent et les enfants restent seuls avec leur papa. Des papas qui n'ont pas beaucoup de savoir et qui ont du mal à trouver une place. Cela arrive. Parfois. Mais ils font de leur mieux et prient pour que leurs enfants s'en sortent pour le mieux. Si les autres enfants vont à l'école et pas elle, c'est parce que les voyages ne laissent pas le temps pour cela, mais déjà, elle a prit l'habitude de fermer les portes et de tourner les pages des livres sans même y toucher. Il y a un monde dans celui qu'elle connaît déjà qui bientôt lui ouvrira ses portes. Un monde où les pièces d'or remplace les billets verts. Où personne ne prend jamais la peine de prendre une clé pour fermer les portes. Où la lumière provient plus souvent d'un bout de bois que d'une ampoule électrique. Il y a une histoire également. Une histoire plus sombre. Quand s'en vient un soir une enveloppe à son adresse, la première lettre de sa vie, l'histoire commence où son père narre des combats pour la pureté du sang. Ce n'est pas important, le sang. C'est une cause ridicule, ça ne détermine pas qui on est. Elle le sait très bien. Il répète et répète. Le sang n'a aucune importance. Dans la maison qu'ils occupent, celle qui appartenait aux propres parents de son père, ce dernier y retrouve de vieilles malles emplies de livres et de parchemins usés. Tout est dévoré. Appris sur le bout des doigts avant même le premier voyage. La maison se vide pour mieux se remplir de ce dont elle aura besoin. Une baguette d'abord. De nouveaux livres. Des plumes. Des vêtements. Le sang n'aura aucune importance. Elle doit bien s'en rappeler.





Le monde autour d'elle n'a plus rien de contrôlé. La récolte, les trésors, apparaissent subitement, plus nombreux qu'elle n'en a jamais vu en même temps sur la même table. Tous se parlent avec aisance. Certains se connaissent déjà. Ne pas parler aux inconnus. Elle doit pourtant s'y atteler pour mieux assimiler les connaissances qui s'en viennent lui bourrer le crâne. Elle n'a plus le temps de choisir les moments d'études et les moments de calme. Inutile de courir. De se cacher. Les lits ne sont jamais froids, le plafond ne fuit jamais même lors des grosses pluies. Plus besoin de pleurer sur commande parce qu'un contrôleur l'a prise en faute sans ticket. Ici, ceux qui n'usent pas de leurs jambes se déplacent sur des balais. Debout! et l'objet s'en vient dans sa main. La hauteur est effrayante. Le contrôle ne peut empêcher une mauvaise chute. Elle a en horreur cette obsession qu'ont les autres à vouloir voler. Avec tous, elle agit comme avec le serveur. Les adultes l'acclament. Cela ne plaît pas toujours aux plus jeunes, alors, elle garde ses questions pour le moment où tous s'en vont et que le professeur referme son cartable. Elle aide ceux qui le réclame. Se plie. Se plie au changement, jusqu'à l'inévitable été. Le quai d'une gare bondée. Des familles, celles de ses camarades. Son père n'est pas là. Il est toujours là quand elle rentre. Son père n'est pas là.


« Jezabel Olsen, des messieurs du département des aurors sont venus pour te parler. Tu peux me suivre s'il te plaît ?»




Le sang n'a aucune importance.





- « Je sais que cette nouvelle doit te sembler incompréhensible à l'heure actuelle, mais tu dois bien comprendre que ce qu'a fait Theobald Ols...
- Mon père.
- … Ce qu'a fait ton père est très grave et nous savons comme tu en as souffert...
- Je n'ai jamais souffert.
- Monsieur et Madame Rowle n'ont jamais cessé de te chercher et de t'aimer.
-  Où est mon père ?
- … Durant toutes ces années, leur enfant leur a été arraché sans qu'ils n'aient jamais la moindre nouvelle. Laisse-leur une chance de te rencontrer, ils ne demandent qu'à...
- Où est mon père !? »



Tout est son contrôle.




Petit Poudlard sombre et froid. Le plafond ne fuit pas. Le parquet craque. Le froid est partout qui fait frémir ses bras d'adolescente chauffés par le soleil d'été. Donne-leur une chance. Ce que ton père a fait s'appelle un enlèvement d'enfant. Tous parlent avec des mots qu'elle maîtrise depuis la petite enfance, à l'heure où ses pieds n'avaient jamais rien frôlé d'autre que des chambres d'hôtel miséreuses. La même chambre, d'une taille démesurée. Partout. Laisse-leur une chance. D'honnêtes gens n'ont jamais cessé de te chercher et de te chérir, pensant qu'il était arrivé le plus grand des malheur à leur fille durant toutes ces années. C'est un miracle à leurs yeux que tu sois en vie. Laisse-leur une chance. Tout est sous contrôle. Goutte. Goutte. Les crocs du loup déjà se referment. Le sang n'a pas la moindre importance et le père dans leurs bouches devient un monstre, un kidnappeur, un sang-de-bourbe. Une nouvelle vie lui sera offerte. Elle ne manquera jamais plus de rien. Toute l'éducation est à refaire. Les visages se mélangent. Ne parle jamais aux inconnus.

- « Où est mon père ?
- Ce sang-de-bourbe moisira à Azkaban pour le restant de ses jours. Tu es de retour Jezabel, de retour dans ta vraie famille. » Obéis. Tout te sera donné. Elle s'agite, nouveau-né dans les bras d'une femme éteinte, terrorisée. Jeune. Il y avait la guerre, des temps très durs. Des temps où certains membres de leur famille ont eu à souffrir d'une bien mauvaise réputation. Des noms sont à apprendre. Elle est spéciale. Rien n'est altéré chez elle. Le sang est primordial et passe avant toute chose. Obéis. Ton père ne reviendra pas. Les Rowle ont ce bel avantage de ne pas pouvoir laisser le choix aux autorités compétentes de te donner une autre famille que celle dans laquelle tu aurais toujours dû vivre. Accepte ton sort. Retour à l'école. Elle ne rentre pas pour les vacances. Quai de gare. Ils attendent. Son père n'est pas là. Bientôt quinze ans. Des garçons de son âge vont et viennent sous l'immensité du plafond doré de la bâtisse. Vers lequel va son choix ? Scorpius Malfoy est malheureusement encore trop jeune. William FitzAlan semble lui être sympathique. Que pense-t-elle au fond d'Harvey Fawley ? Non, London Jane n'est absolument pas une fréquentation convenable. Il faudra cesser cette relation auprès de Finn Reimers par ailleurs...



- « Harvey Fawley me semble le choix le plus acceptable.
- Harvey, oui... Mais William serait de tout de même bien plus souhaitable ! »




Tout est son contrôle.




- « Choisissez donc qui vous voudrez, je veux que mon père soit relâché. Vous ferez toutes les démarches nécessaires afin que liberté lui soit rendue car je sais que vous en avez les moyens. Si vous refusez mon offre, je ferai pression sur vous pour mauvais traitements. Je ferai en sorte de faire savoir au monde entier que la malheureuse enfant que je suis et qui a été kidnappée, malmenée toute sa vie durant a été martyrisée par sa nouvelle famille malgré le calvaire qu'elle a déjà vécu. Vous prendrez sa place dans cette geôle. Vous serez bafoués à jamais. Je marquerai ma peau, mon visage, jusqu'à en être défiguré pour témoigner de votre cruauté à mon égard.

- Jezabel, comment peux-tu ose... !?
- Libérez-le. Laissez-moi passer les prochains été de ma vie étudiante à ses côtés et une fois diplômée, je prendrai l'époux que vous m'aurez choisi. Je porterai votre nom ou le sien et le ferai briller comme aucun autre avant lui. Vous pourrez vanter mes mérites, vous ne connaîtrai jamais de plus grande fierté.
- Où trouver de la fierté quand je n'ai jamais eu si honte de ma fille ?!
- Je ne suis pas votre fille. Et vous n'êtes pas mon père.
- …
- Ceci est ma dernière offre. »


Elle ne sera pas acceptée sans conditions. Autour de son bras, piquent et piquent encore les chaînes du serment dont sa génitrice fut le témoin. On a cédé à son caprice. Elle a cédé sa liberté.




Une goutte. Noire, qui s'en vient et tâche le papier.
Une goutte. Rouge, qui macule la peau.
Une goutte. Salée, qui fend le visage et expose l'âme. L'histoire.

Celle d'un ami et amant qu'une Rowle a bafoué pour son mariage d'intérêt. Celle d'un homme ayant perdu en les heures les plus sombres du monde magique celle qui était son âme sœur. Une femme sans courage. Une mère qui n'aurait rien transmis à sa fille qu'un avenir où le sang contrôle tout. Le courage, plutôt la bêtise impulsive d'un lion ayant emporté avec lui l'enfant des serpents pour lui offrir une vie meilleure. Et des excuses. Des larmes. Des excuses. Encore et encore. Il lui a imposé la plus désastreuse des enfances. L'a dérobée à ses vrais parents par vengeance et désespoir, bien caché derrière l'idée qu'il faisait ce qu'il y avait de plus juste pour elle. Il a changé sa vie, retracé le cours de sa route. Pardonne-moi.

Elle le serre. Elle l'embrasse. Elle n'a qu'un père et il lui a tout transmis. L'amour. Le contrôle. Elle est érudit. Courageuse. Brillante. Tenace. Une Olsen, car le sang n'a aucune importance. Il ne détermine pas qui l'on est et elle ne sera jamais que ce que cet homme en a faite. Pleine de reconnaissance et d'envie, une Survivante.


Goutte.
Goutte.
Goutte.